Primeros principios: Yo y el Padre uno somos - Séfora se encuentra con Jesús

En cada época, cada generación se ve tentada a renunciar a un componente clave de la ortodoxia trinitaria. En nuestra época, nos hemos mostrado demasiado dispuestos a comprometer la simplicidad trinitaria. Con el surgimiento del trinitarismo social, las personas se han convertido en sus propios individuos con sus propios centros de conciencia y voluntad, lo que invita a la acusación de triteísmo. Si a esto le sumamos el surgimiento simultáneo de la SFE (subordinación funcional eterna), estas personas ya no son iguales en autoridad y gloria debido a la jerarquía dentro de la vida interior de la Deidad. Atrás quedaron los días en que los cristianos podían decir con el Credo de Atanasio:

Omnipotente el Padre,

Omnipotente el Hijo,

Omnipotente el Espíritu Santo;

Y, sin embargo, no son tres Omnipotentes,

sino un solo Omnipotente

Para empeorar las cosas, hoy en día muchos hablan de la unidad trinitaria en la economía de la salvación como si no fuera nada más que una cooperación entre diferentes agentes o incluso una división del trabajo, segregando a las personas unas de otras. Algunos incluso dicen que las personas pueden actuar solas, como si el Padre, por ejemplo, pudiera trabajar independientemente del Hijo y del Espíritu. Las operaciones inseparables —la convicción ortodoxa de que las obras externas de la Trinidad son indivisas porque las personas mismas son indivisibles en esencia— no sólo es algo extraño para muchos, sino que también es rechazado por completo. Nada demuestra más la deriva trinitaria que desechar un ingrediente esencial de la ortodoxia bíblica y nicena.

Por estas razones, mi nuevo libro, (Simplemente Trinidad:  El Padre, el Hijo y el Espíritu sin manipulación) se esfuerza por reintroducir a los cristianos en doctrinas como la simplicidad divina y las operaciones inseparables. Pero en lugar de sucumbir al virus biblicista, adopto un enfoque más orgánico. Pongo al lector en las sandalias de Séfora, una mujer hebrea ficticia del primer siglo profundamente comprometida con el shemá. Séfora, sin previo aviso, se ve empujada al volátil ministerio de Jesús, obligada a luchar con la afirmación del Mesías de ser uno con el Padre. Comienzo muchos capítulos de Simplemente Trinidad desde la perspectiva de Séfora, mientras presencia los feroces debates entre Jesús y los líderes religiosos. Lo que sigue es un extracto de su historia (basada en Juan 10), una historia que podría ayudar a la iglesia de hoy a recuperar la unidad de la Deidad para que podamos confesar una vez más: “adoramos a un solo Dios en Trinidad, y a la Trinidad en Unidad”.

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Ayer caminé hasta el templo. Hice el viaje para demostrar mi valía: mi hermana no creía que pudiera hacerlo todavía. No a nuestra edad, de todos modos. Cuando éramos jóvenes, los dos caminábamos hasta el templo al menos tres veces por semana. Recuerdo esos viajes: solíamos saltar de la mano a través del océano púrpura de escila jacintos en primavera. A mitad de camino, nos acostábamos bajo un olivar para escapar del calor, a la sombra de esos brazos antiguos, alimentados por su única ofrenda: aceitunas marrones y negras, algunas amargas, algunas dulces. Nos llevábamos las aceitunas a la boca de dos en dos y nos reíamos de las predicciones confiadas del otro. Estábamos seguros de que cualquier día un apuesto joven de Jerusalén viajaría hasta nuestro pequeño pueblo solo para pedirle a nuestro padre nuestra mano en matrimonio.

Eso fue hace mucho tiempo, y aunque nunca llegaron pretendientes atractivos, mi hermana y yo seguimos siendo compañeras constantes. Pero no siempre estamos de acuerdo. No era la distancia lo que la molestaba, sino la precaria tensión dentro de Jerusalén que la hizo sentir insegura cuando le dije que me dirigía al templo esa mañana. Ella es mi hermana mayor, así que supongo que se siente responsable de mí, pero ya le he dicho muchas veces que puedo cuidar de mí mismo.

Pero yo sabía que ella estaba en lo cierto. Porque cuando me senté a descansar mis tobillos, que ahora estaban ampollados por los bordes ásperos de las correas de cuero de mis sandalias, ese hombre Jesús pasó caminando, y una multitud de discípulos lo siguió, como patos que se dirigen todos al mismo estanque. La preocupación me invadió como una gran ola en el mar. Cada vez que me cruzo con Jesús, algo sucede: un milagro o una pelea con los judíos, pero generalmente ambas cosas. Mis pies todavía gritaban por alivio, pero me puse de nuevo las sandalias y cojeé hasta el templo, curioso por ver qué estaba haciendo Jesús. No llegué muy lejos antes de que los líderes religiosos me empujaran a un lado, una manada de lobos listos para abalanzarse con sus preguntas agudas y escépticas destinadas solo a atrapar al rabino.

“¿Hasta cuándo nos tendrás en suspenso? Si eres el Cristo, dínoslo claramente”, le exigieron.

Pero no eran nada sinceros. En mi experiencia, no importa lo que Jesús diga o haga, no le creerán. No están abiertos a creerle. Han sido testigos oculares de algunos de los milagros más impresionantes de Jesús, pero lo odian aún más por estas hazañas sobrenaturales; lo quieren muerto. Ese era el motivo de su pregunta, una pregunta tan fatal como feroz. Yo lo sabía. La multitud lo sabía. Aun así, la pregunta tenía sentido para quienes escuchaban, para quienes venían sin un propósito. Las cabezas se volvieron con todos los ojos puestos en Jesús, esperando ver cómo respondería ahora que lo estaban poniendo en un aprieto.

“Ya os lo he dicho, y no creéis. Las obras que yo hago en nombre de mi Padre dan testimonio de mí; pero vosotros no creéis, porque no sois de mis ovejas.”

Miré a mi alrededor, tratando de juzgar la reacción de la multitud, sin duda israelitas familiarizados con su Shemá . A juzgar por las cejas fruncidas, la respuesta de Jesús fue una sorpresa.

“¿Está afirmando que no está solo, que viene de su Padre, que todos sus milagros se hacen en nombre de su Padre, que no es otro que el Hijo y Mesías del Padre?”, preguntó el hombre que estaba a mi lado.

Pero Jesús continuó, esta vez con palabras que apuntaban a la identidad de ellos , la identidad de sus críticos: “Ustedes no están entre mis ovejas”, les dijo. “Mis ovejas escuchan mi voz, y yo las conozco y ellas me siguen. Yo les doy vida eterna, y no perecerán jamás, y nadie las arrebatará de mi mano”.

Al oír un veredicto tan concluyente, miré a mi alrededor y, por la expresión de sus rostros, pude saber lo que estaban pensando: “¿Cómo sabe esto?”. Como si supiera lo que estaban pensando, Jesús respondió y dijo: “Mi Padre, que me las ha dado, es mayor que todos, y nadie puede arrebatárselas de la mano del Padre”.

—¿Cómo sabe eso? —preguntó en voz baja la mujer a mi izquierda, sin querer que nadie la oyera.

—¿No has estado escuchando? —le respondí en un susurro—. Él es el Hijo, aquel a quien su Padre le ha dado estas ovejas.

“¿Pero no acaba de decir Jesús que estas ovejas estaban en su mano? Ahora dice que están en la mano de su Padre. Entonces, ¿cuál es?”, respondió ella.

“Ambos”, dije.

Entonces Jesús dijo algo que sorprendió a todos: “Yo y el Padre somos uno”. Incluso sus propios seguidores quedaron desconcertados por el impacto contundente de esas palabras. Después de lo que pareció una eternidad de reticencia, los líderes religiosos dejaron escapar un gemido audible y descontento, sacudiendo la cabeza, algunos extendiendo las manos y mirando a su alrededor, esperando que todos los demás compartieran su incredulidad.

—¿Qué está diciendo? —preguntó de nuevo la mujer que estaba a mi lado, ahora más confundida que antes, pero esta vez en voz más baja, al ver que la tensión entre los líderes religiosos y Jesús aumentaba.

“No creo que Jesús se refiera solamente a la manera en que él, el Hijo de Dios, coopera con el plan de su Padre, un plan para salvar a sus ovejas”, traté de aclarar. “Jesús no quiere decir nada menos, pero creo que quiere decir mucho, mucho más”.

¿Tenía razón? ¿O estaba interpretando demasiado las palabras de Jesús? Lo que sucedió a continuación reveló la respuesta: los judíos recogieron piedras del suelo, lo suficientemente puntiagudas y afiladas como para herir a alguien, incluso matarlo. La multitud empezó a asustarse cuando se dieron cuenta de que ese alguien era Jesús. La lapidación era un castigo para los blasfemos serios, del tipo que afirman ser el Mesías de Israel o Dios mismo, o ambos. Solo pensar en una lapidación me hacía sentir ansiedad por toda la columna como un escalofrío. Por eso, la semana pasada, mi madre me dijo que dejara de seguir a Jesús; le preocupaba que me lastimara con solo estar cerca de ese hombre. Tal vez tenía razón. Pero ahora no era el momento de parar. Ya estaba en medio de todo.

Mientras los observaba apuntar a Jesús, todo encajó a la vez: Jesús estaba afirmando algo significativo, algo divino incluso. Estaba afirmando una identidad eterna, y su afirmación era tan fuerte, tan absoluta, tan radical, que creía que era uno con el Padre mismo. Debí de estar pensando en voz alta, porque la mujer que estaba a mi lado me dio un codazo en las costillas, como si quisiera decirme: “¡Cállate!”.

Volví a mirar a Jesús, luego a los judíos, y luego a Jesús otra vez. Estaba muerto. Pero justo cuando iban a lanzar la primera piedra, Jesús habló: «Les he mostrado muchas buenas obras de parte del Padre; ¿por cuál de ellas me van a apedrear?»

La pregunta fue provocativa, y obligó a los judíos a decirle quién creían que era. Y, para mi sorpresa, mordieron el anzuelo: “No es por ninguna buena obra por la que te vamos a apedrear, sino por blasfemia, porque tú, siendo hombre, te haces Dios”.

Lo sabía: los judíos entendían la afirmación de Jesús de ser tan radical como yo pensaba.

“Si no hago las obras de mi Padre, no me creáis; pero si las hago, aunque a mí no me creáis, creed a las obras, para que conozcáis y creáis que el Padre está en mí, y yo en el Padre.”

Esta segunda respuesta intensificó una situación ya de por sí desesperada. Jesús no podía haber hecho una afirmación más directa de su unidad con Dios. Ningún judío se habría atrevido a afirmar algo así, ni siquiera el más grande de los profetas de Israel. Pero tal vez, sólo tal vez, Jesús era algo más.

La disputa se prolongó durante lo que pareció una media hora, hasta que los judíos dejaron de debatir y trataron de arrestar a Jesús. De alguna manera, aunque no estoy seguro de cómo, Jesús escapó. Lo último que supe es que logró cruzar el Jordán y recibió una recepción mucho mejor cuando aterrizó en el otro lado. He pensado en hacer el viaje yo mismo si mis pies lo soportaran, pero me temo que he heredado las suelas blandas de mi padre.

Matthew Barrett es profesor de Teología Cristiana en el Midwestern Baptist Theological Seminary, redactor jefe de Credo y presentador del Credo Podcast. Es director del Centro de Teología Clásica y autor del libro premiado Simplemente Trinidad, Ninguno más grande y Canon, pacto y cristología.